Concessão do Amor

"Um aventureiro, um imbecil"

2010-07-26T10:33:00.000-07:00

"Após breve passagem pelo Sanatório Taittinger, em Campos do Jordão, Osmar Tirelli Neto (sic) anuncia grande retorno à blogosfera & muitas confusões."

Actualizem aí os carnês: www.oamigosolteiro.wordpress.com

De Saída

2010-01-08T13:54:00.000-08:00

Então, tenho o oficioso gesto de fechar esse caderno aqui, encerrar a temporada e dar recado duma materioteca de pelo menos 10 meses, sobre a qual preciso me debruçar agora com mais seriedade (alguma seriedade). Não é bem a estaca zero, tampouco recomeço, são – como disse – apenas gestos oficiosos que temos no sentido – bom, no sentido de forçar sentido à passagem do tempo.

Aviso aos leitores que meu atual estado é de desemprego extático. Basta não desesperar por um, talvez dois meses. Levar uma vida frugal, passear bastante e com os pés, sentar em parques onde ainda se possa fumar, acompanhado dos livros que não li em 2009 por puro desgosto de viver e duma térmica cheia de café que certamente apelidarei Térmica. Aviso aos leitores que cortei os cabelos e reduzi a barba ao mínimo criativo, e que sagrei 2010 o Ano Internacional da Camiseta Agarradinha (meu nariz persiste na vermelhidão, no entanto). E que levo adiante – ainda – a mesma quest por comprometimento e coração que norteou todo o meu trabalho literário (!) até o presente momento, muito embora tenha passado o grosso de 2009 preso pelas vergonhas lá no outro lado, incomunicante e sem muita idéia de como me locomover (bêbado).

A idéia é comprar um caderno novo, operação que me parece muito séria. A capa preta, as canetas, e toda essa mística-para-lugar-algum que me faz pensar no Paul Auster enquanto vou demorando a despedida. Não sentirei falta de nada, porque sempre trato de me cansar bastante.

Planejo um hiato declarado de mês, mês e meio, depois volto e mostro o que tenho feito, porque terei feito alguma coisa (espero). Andei relendo os poemas do “Ramerrão” (próximo livro) e já não gosto de quase nada. Quero começar a escrever sem tanto compromisso (lembrando sempre, comprometimento não tem coisa alguma que ver com compromisso), minimizar o sentido oficial, e trabalhar a própria soltura dos cadernos. Até no Twitter as pessoas tem me soado obrigadas, terrivelmente obrigadas a fazer senso, o que me leva a crer que estamos todos muito mais próximos da histeria do bon mot do que havíamos imaginado (isso, como se sabe, é um dos sinais mais incontornáveis de que o fim dos tempos se avizinha).

Então, às afluentes, para quem quiser ter alguma notícia minha. Tem aquele Formspring fajuto, onde você pode me perguntar coisas, se essa for, por assim dizer, a sua. Tem também o Tarnished Angels, o “flogão demente” de retrozices que atualizo em parceria com os luminares do humor fluminense Juliana Fausto, Rafael “James” Monte e Isabela Mota. E tem meu Tumblr, que eu levo menos nas coxas justamente por me parecer tão afim a um caderno de colagens, desses que os jovenzinhos criativos pompeiam por aí, coisa que nunca consegui realmente ter porque não sou vocacionado para as artes manuais (tenho relações conflituosas com cola). Sem falar que o Tumblr é uma senhora plataforma, a única que me entusiasmou de verdade em 2010 (não fosse a melindrância crônica eu congregava tudo por lá mesmo).

No mais, devo dizer que o final de 2009 esteve cheio de coisas interessantes, e tenho muito orgulho de ter contribuído para projetos bacanas como a Bliss, a Modo de Usar e Co., o Jornal Plástico Bolha, o blog da Butt Magazine, o Jornal Vaia e a coleção Compacto Simples, ideada pelo amigo Dimitri BR. Agradeço também a atenção e a generosidade de Eduardo Coelho, Marcos Visnadi, Heloísa Buarque de Hollanda, Marília Garcia, Mariano Marovatto, Leonardo Gandolfi, Daniel Jablonski, Caio Carmacho, Victoria Saramago e todas as pessoas que demonstraram algum interesse pelo que tenho produzido desde o Synchronoscopio.

Por sinal, para você que acabou de chegar (e o boteco quase fechando), meu nome é Ismar Tirelli Neto. É importante fazer alguma atenção no Neto, sem ele, torno-me meu avô materno. Sou carioca, tenho 24 anos de idade e lancei – em agosto de 2008 – um livro chamado Synchronoscopio. São poemas, por sinal.

While You Wait For The Others

2009-12-04T22:34:00.001-08:00

Volta

2009-11-29T00:08:00.000-08:00

me vem como um andaime caindo que levo enfim as mãos vazias contra o céu & os azuis esbatidos & intentíssimo em escrever um outro tempo

Bliss

2009-11-24T19:18:00.001-08:00

Prestigiem, sim? Não poderei comparecer por conta do meu emprego tolo e devorador-de-almas -- sim, eu seu que vocês estão lendo isso; não, eu não me importo mais -- mas os meninos são bem sérios e criteriosos, e a revista deve estar bonita até não mais.

Largo

2009-10-11T19:33:00.000-07:00

XXXXXXX-- Como eu não cumprisse outra coisa que não constrangê-los a minha

XXXXXXXXXXXXXXX imagem & semelhança

XXXXXXXLumicolor nos espaços entre: eu, você

XXXXXXXXXXX& Deus: onde já se viu

XXXXXXXX À frente, a saída do metrô;

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX o enésimo advento.

XXXXXXXXXXXXXX Pensando em assemblages, instâncias

XXXXXXXXXXonde todas as identidades juntas, permanecidas

XXXXXXXXXXXXsem fusão,

XXXXXXXXXXXXXXXXXXrecuperar tudo. Mesmo as afetações.

XXX(amor) as alusões bíblicas são muito aborrecidas.

XXXXXXXXXMas todos os atos de maior fôlego

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXme conduzem sem remédio a Deus

Iodo

2009-09-28T20:35:00.000-07:00

os grampos, as canetas como prumos

o carrossel útil

XXXXXXXo branco

a bancada é, antes

de percorrer, uma extensão

de madeira vulga

e sem absurdo;

por iodo, meu peito

presumo

que seja meu peito, presumo

que seja uma cifra

a tudo quanto folga

lá de fora

A felicidade dos outros

2009-09-26T22:20:00.001-07:00

você a toma surdamente

o cristalino dos olhos não faz
nada por sua força

em março ele não amou
nada que te acorresse à boca

em março nenhuma
aspiração tátil

você pensou como pesava
a seca de estrelas

fins de julho uma febre
que não oficinou coisa alguma

Caderno 37

2009-09-21T00:22:00.000-07:00

um dia, pretendo descrever esse quarto.

Quero percorrê-lo com uma fita métrica.

Tirar-lhe as medidas, como a uma Miss.

Pretendo angular bem os objetos. Ou melhor,

falar de sua disposição, entendê-los angularmente.

Que lugar ocupam neste espaço

(Miss), um em relação ao outro.

Hoje em dia, acho esse tipo de descrição enfadante.

Mas pretendo mudar de idéia. Em bom tempo.

Duas Notas Detrás De Canções

2009-09-20T22:27:00.000-07:00

1. Vedrai Vedrai

direi ao menino lento

que não arpoa muito

bem a música

nos chegar em ondas

: certas melodias

parecem

de fato

ondear

especialmente

quando atacadas

dum órgão

velhossonante

agora

não espero mais

a justiça na água

2. Loss of Love

storm

and wind

and tide,

fiz petição de tudo

mas quando o garçom

tirou a conta

do coldre

Lembrancinha da "Enter"

2009-08-17T15:39:00.000-07:00

(por obra e graça de Mariano Marovatto e seu esplêndido TiPhone coreano)

Hoje

2009-08-12T14:42:00.001-07:00

Hoje o "Synchronoscopio" faz um ano de idade, e tem inédito meu no blog da genial Butt Magazine.

Então, está tudo oquêi.

Faxinamos a Casa

2009-08-12T09:54:00.001-07:00

domingo. Faxinamos a casa,
levando o mais bojudo dum dia
margarina. Não foi decisão consciente.
Não, deve ter sido. Nós
faxinamos a casa. O tempo inteiro
recapitulando
amantes distantes. Amantes
mudam-se em terra enquanto
os recapitulamos. Amantes a despeito
de si próprios feitos Terras Amantes,
esmagados ao longo do horizonte, longe. Finas linhas
canetadas para que pudessem dormir. O sol se põe
detrás de amantes feitos Gigantes Puídos, cochilando.
E então aquela infame linha bamba do Equador, incontinenti
visível. Corusca. E amantes
mudam-se em grandes bocados de terra e
fios a uma distância discreta

"bem como outras tantas novidades"

2009-08-09T22:29:00.000-07:00

O Convidado Inviável

2009-08-03T06:24:00.000-07:00

"A nítida sensação de que eu pairava sobre aquilo tudo. Desdobrado em evoluções incríveis (mesmo que imperfeitas) e apartes espirituosos. Perfeito domínio do palanque. Coisas que a gente vai perdendo em ganhar vergonha na cara. Trata-se duma vida dupla, afinal. E agora a vontade de união – de levar uma vida minimamente conjugada – começa a repontar, faz com que os olhos passem raspando e se preguem no chão felpudo. Bolino com o microfone à frente; sempre o mau-contato. Uma matilha de jovens não-empresariados. Falando verdade, uma matilha de jovens não-empresariados emblema bem pouco no grande esquema das coisas. Mas há um agravante (como se isso tudo já não bastasse). Mesmo em piloto-automático, eles têm extensões visíveis. Instrumentos, algo que mostrar. São teclas, cordas, tum-tuns. Objetos. De repente estou muito sozinho com meu instrumento embutido, tanjo tão mal esse bicho, não consigo integrá-lo. Torná-lo parte desse desenho teso e bem-amarrado. Minha voz é um convidado inviável, subido do inferno para avacalhar com um civilizado debate acerca dos rumos do pop. Não suporto mais sua evidência."

(trecho de "Por que não sou músico", texto que estou terminando de jambrar para um projeto colectivo bem bacana sobre o qual falarei mais em seguida. Bem como outras tantas novidades.)

As Cantigas Que Eu Ouço No Escritório, 3

2009-07-07T01:51:00.000-07:00

"I don't know what I should be looking at
But I will look wherever I'm told

BITTE ORCA ORCA BITTE"

autônomo

2009-07-05T16:57:00.000-07:00

não tenho os papéis. Como profissional autônomo,
é dever manter-me aberto e espacioso
entre os quatro tubarões desta espera. Que decidam minha vida:
por exemplo, uma transferência
(haja vista o placar em que se corre)
parecia-lhes fora de questão. Ao fim e ao cabo.
Oferecem-me o último turno. E aceito,
não me sinto tão à mercê. Faz três
madrugadas neste escritório branco
tenho medo pela primeira vez;
a estridência branca das luzes
& os canos que continuam teto fora. Não tenho
os belos chamamentos para fixar
coisa alguma. Será com esta mesma impaciência.
Tanto ódio haverá constelando
dentro de mim que me permitirei o trato
com as mais velhas imagens. Aquela sombra,
por exemplo, fará metástase.
Será com este mesmo inverno.
Tomarei vistas do céu quando
de alguma alva burra
à roda de todas as fitas em Preto e Branco
carceradas nas tevês da cidade; tanto ódio
haverá. A cidade – ao fim e ao cabo – a mesma.
Pretenderei a ela e quando tornar
à razão de meus amigos mais modelares
direi que o amor e o trabalho me renderam,
que nunca jogarei bombas na fachada do Ministério da Saúde,
que não encontro mais porquê em tantos die-ins.
Continuarei mentindo para os médicos
e adiando as segundas vias

a cidade

2009-07-04T08:25:00.000-07:00

para o Jablonski e para o Lesage

debussy é a cidade. está em movimento. uma série de deflagrações na forma. não dá em parte alguma. uma série de deflagrações na forma, não passam sem a forma. não abdicam da forma (monarca convulso), a forma se agüenta. não sei que mistério. que nem a cidade. uma série de deflagrações na forma, mas a forma (mas o trono) vai se agüentando, a forma vai se agüentando. não sei que mistério. é bonito, se move, não dá em parte alguma. debussy é que nem a cidade

Fetiche

2009-06-30T19:46:00.000-07:00

esta é a parte em que nada acontece. Tudo isto em tempo real

Os Perigos da Juventude

2009-06-29T17:04:00.000-07:00

I.

agora meu filho
tua juba
faz volutas
pateias
principesco savana
fora – já

II.

é tempo de decidir

III.

(afinal) quando fores
grande, o que queres

IV.

ser

V.

cosmonauta
ou bandleader?

não vai arrebatar nenhum prêmio

2009-06-05T15:59:00.000-07:00

não vai arrebatar nenhum prêmio
um modesto coro
de fabricação caseira
cada pícola voz arremetida
a uma dimensão distinta
enquanto postergo (afincado)
a tradução dum artigo
acerca dos meninos Sambia
Papua Nova Guiné
sim, devo ser o agastado Maestro
seu sangue previdentemente esfriado
nos Alpes Italianos
daí a espalhada de anos, gerações até
esta graça doméstica
de devagar desfazer-se
a névoa subida da ducha quente
espelho do banheiro lento
em admitir um rosto
devo ser o agastado Maestro, sim
voltando de um dia duro de trabalho
enfurnado no porão duma igreja
(presbiteriana?), brandindo
meu bastão contra sua
juventude
as vozes quebradiças
mas não quebram
arremetem-se
cada qual a uma dimensão distinta
dando forja
a uma harmonia inteiramente acidental
inclua-se nisso os condes
apócrifos de há muito & será
alguma consolação
assobiar canções de pouca-ou-nenhuma
conseqüência, encantar-se das cores
antigas e muito marcadas
dos armarinhos?
estou desconsolado?
os meninos Sambia
só conquistam a hombridade
(= a guerra)
depois de anos bebendo o sêmen
dos tipos mais velhos da tribo

Caption

2009-05-31T19:47:00.000-07:00

conheço a vó
das voltas grossas
dos que só conseguem
escrever fazendo punho

fomos felizes aqui,
Recife, 1973.

Pelas margens
minha mãe e meus tios
pintam slogans
tardorevolucionários

Apostila de Mitos e Práticas

2009-05-24T14:55:00.000-07:00

I.

aos canhões prestes a estourar
escusa fazer muita atenção

foi assim que o Vô Tirelli
perdeu a valia do ouvido esquerdo

uma esquadra inteira se incumbiu
de recuperar a bala. Derreteram-na &

deu neste régio cinzeiro
tronado sobre a arca do living

ao lado da Bíblia aberta em Isaías
(contava-se o tempo de menos)

II.

a Sereia cantou

Vô Tirelli – mão
em concha – pediu
que ela mirasse no ouvido bom

a Sereia veio do Sertão

à sua quarta primavera
teve um desfalecimento
proclamou-a morta
o pároco da cidade

durante o velório quis beber
um copo d´água e levantou-se
do caixão, ceifou de susto
uma das carpideiras

“Quanta Vela!”

casaram-se

III.

três vezes rebentaram

uma minha mãe

(mas todos os rebentados
em dado momento
bateram cinzas no cinzeiro
sobre a arca)

ah, sim, a arca
já ia me esquecendo

Pinter a Go Go

2009-05-22T10:17:00.001-07:00

na cozinha o transcurso
desta outra cena: sua mão
enfaixada (queimou-se
com a sopa ontem à noite)

guinda até a boca outro
gole de café, as costas
para a pia, olhos nevoentos
na janela uma braça

de terraços foscos à volta
do edifício, sua planta
de espasmos discretíssimos
sobre o peitoril, nossas raízes

ondas arrestadas
pelos quatro cantos
da casa, o silêncio é de ouro

xxxxxxxxxxxxxxxxxum metal, de qualquer forma

Pedro Espantaléon

2009-05-22T10:11:00.000-07:00

sorte grande quem a teve foi Haroldo, meu irmão
(Haroldo Espantaléon)

que estar vivo tem das suas. Imagine
(visione) você, certa feita, durante
minha temporada na Academia Taittinger,
não conseguia pegar no sono e
achei por bem assombrar os corredores
do velho casarão, nu
e repentinamente esquecido
de que poderiam me apanhar,
e me apanharam, sim, pois que
me viam (era o único argumento
de que dispunham), e me arrojaram
sobre o corpo uma manta macia,
axadrezada,
e me conduziram, entredentes,
a uma saleta contígua ao escritório principal,
onde me sentaram numa cadeira de espaldar
bastante reto, prepararam um escalda-pés
e me deram de beber um cálice
de conhaque para que o sangue
retintasse as faces, e me disseram um
punhado de coisas que,
se as recordasse, seriam muito doces
e vomitivas,

sorte grande quem a teve foi Haroldo, meu irmão

que morreu

e hoje vive a rondejar todo contente
o hall de entrada do edifício

Roteiro Num Cardápio Úmido de Gordura

2009-05-21T10:01:00.000-07:00

o impulso se haure do Hades

lá do Centro da Cidade, e correr

correr saltar à vara por sobre
os cílios trágicos do cavalheiro na mesa ao lado

descobrir vespeiros à ponta dos dedos
espatifar os copos tantos quanto puder

& logo em seguida – nem bem a vontade faz ato
de presença – abraçar longo o amigo onde os copos
foram de algum mistério se quebrar

Festinha de Embalo

2009-05-03T19:30:00.001-07:00

Q: Vai tocar "Papa, can you hear me?"
A: Mas é claro.

As Cantigas Que Eu Ouço No Escritório, 2

2009-04-27T13:19:00.000-07:00

Diretamente da Ilha da Madeira, Nosso Correspondente Ismar Tirelli Neto

2009-04-26T01:42:00.000-07:00

Fui entrevistado por Margarida Patriota, apresentadora do programa "Autores e Livros", da Rádio Senado.

Para quem ainda precisa de provas quanto a minha absoluta falta de traquejo social, o áudio se encontra cá.

Bernadette Mayer

2009-04-23T20:59:00.000-07:00

"34. Choose a subject you would like to write "about." Then attempt to write a piece that absolutely avoids any relationship to that subject. Get someone to grade you."

"39. Write a work gazing into a mirror without using the pronoun I. "

"44. Write a soothing novel in twelve short paragraphs."

"47. If you have an answering machine, record all messages received for one month, then turn them into a best-selling novella."

"72. Write a work that intersperses love with landlords."

(82 Writing Experiments, Bernadette Mayer)

Cigarreiras

2009-04-23T18:13:00.000-07:00

muitas dessas coisas se passam
como se a Morte não nos implicasse, eu te amo

soa (arriscadamente) como correias se partindo

Billie Holiday soa como cacos de vidro dentro duma saca de lixo, tinindo ela mesma
Olhando pra trás, o gato gigante sob o qual no outono me deito solta pêlos sobre os lençóis escuros

piche não chove, mas

soa como
uma cigarreira se abrindo num escritório

prestes deserto, inscrita:
não consigo trabalhar. Volte

Vazia como a luz

nenhum instante seco desde a noite aluir

Em Andamento

2009-04-23T01:03:00.000-07:00

Devo falar logo no início do evento, lá pelas 19:45. Quem puder, apareça!

Tentando Traduzir LeRoi Jones

2009-04-21T20:57:00.000-07:00

Como um possível amante

pratica
o silêncio, o modo do vento
estourar
sua primeira acalmada. Manhã fria
até a noite, vamos tão
vagarosamente, sem
pensamento
de nós mesmos. (Basta
ter pensado hoje
à noite, nada o
acaba. O que
você é, não terá
certeza, ou
fim. Que você
restará, onde está,
um gentil humano fio
de vida. Ah... )

pratica

a solidão,
como uma virtude. Uma só
especiosa necessidade
de manter
o que você
nunca realmente
teve.

***

As a possible lover

Practices

silence, the way of wind
bursting

its early lull. Cold morning

to night, we go so

slowly, without

thought

to ourselves. (Enough

to have thought

tonight, nothing

finishes it. What

you are, will have

no certainty, or

end. That you will

stay, where you are,

a human gentle wisp

of life. Ah...)

practices

loneliness,

as a virtue. A single

specious need

to keep

what you have

never really

had.

(de "The Dead Lecturer", 1964)

Isto Tudo É Muito Sério

2009-04-19T04:56:00.000-07:00

"Holding to my cradle at the start
But now my hand is open
And now my hand is ready for my heart"
(Laura Nyro, "Timer")

***

"Arm in arm, we are the harmless sociopaths
oh, arm in arm with all the harmless sociopaths
in the calcium mines buried deep in your chest
oh, the calcium mines buried deep in your chest"
(Andrew Bird, "Oh No")

Todas estas maravilhas imóveis sob Vésper dentro // de abril!

2009-04-19T03:39:00.000-07:00

(segue um apanhado de textos escritos com o único-umbigo propósito de me encorajar. A mim mesmo. A não parar de fazer coisas.)

***

NOS BALANÇOS

Contentamento;
Liberdade que
Não abisma.

Só me falta agora um cinto de segurança.

O quê?

Um cinto de segurança!

(19 de Maio de 2002)

***

"E mesmo se não houver paz, por que não fazer algo do desassossego ? Também o tempo escorre por você. Há raias, há fronteiras, há limites – e agora olhe bem de perto, bem de perto, o seu próprio peito, se for possível. Há raias ? Limites, fronteiras ? Não. Você sabe que não. Estas são as verdades do mundo. Este é o tomo inaugural da sua vida. Você está AQUI e isto é tudo que precisa saber."

(2004)

***

A um Cantor

Claro está que nada feito. Jogaste a tempo, perdeste. Jogaste a nervos, perdeste. ´Gora güenta a mão, José, que não lhe presta serviço nenhum prantear a hora morta. Respira a fundo (diafragmal, abdominal), não deixa o período quebrar, faz a canção surgir das costelas. Chegue de dentro; te aporte, te finque, te deixe inundar. Ajuda um conhaque, com raspa de gengibre. O que mais te serenar, visando ao bom abraço do inadequado, do dúbio, do quase. Outra ou uma nota há de rir-se das alturas, e o tom extraviado no dédalo de sons, mas não te inquiete. Chegue de dentro que o caminho vai na metade.

(Novembro/2006)

***

“nobody, not even the rain, has such small hands”
(e. e. cummings)

quando salto do elevador no terceiro andar, há um duto fortuito de janelas que me leva até a minha, esqueci amarela-ecologicamente-bronca antes de sair pra comprar cigarros. Parece ser o tempo da remenda, então vamos lá. Esse bocado você pula, se quiser. Não dou caução de que adiante alguma coisa. Isso não é pra adiantar, você que me lê tão de perto. Já devíamos saber disso, mas também, já devíamos saber de muita coisa. No confessions, please, sorri a Grande Dama daquela fita francesa ó tão Centro Cultural Banco do Brasil. E esse cummings é mesmo um pé em porta arrombada, ou pelo menos, imagino que seja. Desses poemas de sobrevida desconcertada em cadernetas margeadas, votos de casamento em gestação. Talvez o pessoal do escritório sentenciasse – old. Isso é tão old. Isso é tão velha guarda, isso é tanto rubricar sonhos com longínquas estações de trem, Leite Moça, tênis que não fazem bolha nunca. Claro que estou constrangido – mas até que ponto isso me safa?

“Nada é simples e tudo é bastante banal”. Detento/detentor dum sonho, de dentro dessas cadernetas margeadas onde os poemas de amor dos outros seguem devassando colheitas – falar. Sozinho. Po-e-mas-de-a-mor. Recuperamos o sentimento teoricamente (kitsch) porque parece inadmissível de qualquer outro jeito. Damos prosseguimento às canções porque somos generosos, somos bons de coração, e tudo, tudo é tão emblemático.

E que dizer do nosso escrúpulo? Chegamos a beirar o acadêmico, jaquetas de tweed com remendo de couro no cotovelo (“a pathological fix”), uma eloqüência francamente maníaca. Sabemos onde começam as coisas, intuímos onde vão dar. Razoamos tudo. Mas não conseguimos olhar um na cara do outro. Talvez não seja este o plano do Amor, de qualquer forma. Mas talvez seja absolutamente essencial olhar um na cara do outro. Talvez seja capital ("paramount") olhar um na cara do outro, e calar, se possível. Talvez não seja possível parar de falar - mas talvez seja possível olhar (um) na cara do outro. Pelo menos. De todo modo, é preciso fazer caminhos para abril. O mais cruel dos meses -- não necessariamente. Aqui, muito situacionado, é uma estação branda de sol e amenidade. Não necessariamente, mas (contamos com pelo menos duas pancadas de chuva por dia). O mais cruel dos meses? Por Deus, isso é tão old."

(Abril/2009)

Il cielo non è piu con noi

2009-04-19T03:15:00.000-07:00

e essas coisas de;

achar que torcem a meu favor ou contra

e de que tudo se resolve no último minuto -

é preciso não levá-las mais em questão

é preciso descer mais um (tão telúrico) Real

(e o poema esposa, afinal,

o trocado da passagem. Glória,

glória,)

e voltar p'ra casa

onde vez em quando sucede

um telefonema

vez em quando não

sobretudo não

me sentir melindrado

o poema deve, afinal,

acontecer

o dia

essas coisas de me melindrar

não, já não me servem mais

e essas coisas de

achar que estão contra ou a meu favor

e de que as coisas devem, no último instante,

(sabe?)

então, nada

tem a obrigação de se resolver

no último minuto

isto é cinema

isto é devastadoramente cinema

e estas coisas

são coisas muito peculiares

a uma natureza romântica. Eu não sou um tipo romântico.

Não serve mais ser um tipo romântico.

(Aleluia!)

"Todo sentimento é maravilhoso e horrível ao mesmo tempo. A questão é que, bem p´ra além disso, são todos muito pouco práticos. Estou tentando mantê-los à parte do escopo geral das coisas. Estou trabalhando. Pela primeira vez na vida estou trabalhando e

não tenho mais tempo pra isso".

Reality Roll

2009-04-16T17:41:00.000-07:00

faz o mundo girar Inclusive às quartas
-feiras, um nó irreticente Penha branca
bem no meio da semana Ó, todas estas
maravilhas imóveis sob Vésper dentro
de abril! Hoje vi seis pessoas minhas
conhecidas andando pela rua
não cumprimentei nenhuma
Não tenho me sentido muito mútuo Ultima
mente Pela manhã me enroscar todo
sobre o capacho frente à casa dos teus pais
tiquetaqueando como uma colegial má-intencionada
& todos esses velhos amuletos guiando
minúsculos carros brancos pelas ruas da cidade
Andam dizendo coisas horríveis a meu respeito
durante a pausa do café Eu sei
com os cheiros e as manchas e os furos na camiseta
Eu, que costumava ser tão bom com nomes O
medo de perder o que já está perdido Tempo
bom, um poema deve acontecer
o dia

Michigan J. Frog

2009-04-13T08:46:00.000-07:00

G. pergunta:

o que tomo por amor
afinal?

ato contínuo brota
de meu casposo couro
cabeludo reluzente
cartola; da mão direita
uma bengalinha;

as solas dos pés
mudam-se em cascos

pouco depois G. torna:
você está sapateando – dá
pra você por
favor parar de sapatear? Eu te fiz
uma pergunta

com isso a paga da orquestra
fantasma; seus fraques sublocados;
a espalhada pela noite
de lotações; trens; ônibus
adentro
desço da cadeira

sorrindo ainda, & muito cioso
de que estamos num botequim;

plena esquina; Constante

com Nossa Senhora; ainda
não sei que Fúrias é isso,
(que tomo por) amor

Sontag sobre Leiris

2009-04-13T08:42:00.000-07:00

“Em vez de uma história de sua vida, (Michel) Leiris nos apresenta um catálogo de suas limitações. A Idade do Homem não inicia com “Eu nasci em...”, mas com uma prosaica descrição do corpo do autor. Ficamos sabendo nas primeiras páginas da incipiente calvície de Leiris, de uma inflamação crônica nas pálpebras, de seu pobre desempenho sexual, de sua tendência a curvar os ombros quando senta e a coçar a região anal quando está sozinho, de uma traumática tonsilectomia à qual foi submetido em criança, de uma infecção igualmente traumática no pênis; e, subseqüentemente, de sua hipocondria, de sua covardia em todas as situações do menor perigo, da incapacidade de falar fluentemente qualquer língua estrangeira, de sua deplorável incompetência nos esportes físicos. Seu caráter também é descrito sob o aspecto da limitação: Leiris apresenta-o corroído por fantasias mórbidas sobre a carne em geral e as mulheres em particular. A Idade do Homem é um manual de abjeção – anedotas, fantasias, associações verbais e sonhos vazados nos tons de um homem, em parte anestesiado, que com curiosidade põe o dedo em suas próprias feridas.
O livro de Leiris pode ser considerado um exemplo especialmente vigoroso da respeitável preocupação com a sinceridade peculiar às letras francesas. (...) Mas analisar o livro de Leiris apenas sob este aspecto é fazer-lhe uma injustiça. A Idade do Homem é mais estranho, mais cruel do que tal parentesco sugere. Muito mais do que qualquer confissão revelada pelos grandes documentos autobiográficos franceses sobre sentimentos incestuosos, sadismo, homossexualidade, masoquismo e grosseira promiscuidade, Leiris consente ao obsceno e ao repulsivo. O que choca não é particularmente o que Leiris fez. A ação não é o seu ponto forte, e seus vícios são os de um temperamento sensual espantosamente frio – fracassos e deficiências rastejantes mais freqüentemente do que atos sensacionais. É que a atitude de Leiris não se deixa redimir pela mais leve nuance de respeito próprio. Esta falta de estima ou respeito próprio é obscena. Todas as outras grandes obras confessionais das letras francesas brotam do amor-próprio e têm o objetivo claro de defender e justificar o eu. Leiris se detesta, e não pode defender nem justificar”.
(Susan Sontag no ensaio “A Idade do Homem, de Michel Leiris”, em “Contra a Interpretação”).

Credo

2009-04-13T08:41:00.000-07:00

“Não penso nada diante de Uganda. Na volta dos campos de concentração, também não pensava nada. Se penso alguma coisa, ignoro o que, sou incapaz de enunciá-la. Vejo. Fujo dessas pessoas que mal acabando de tomar conhecimento dessas coisas ou de vê-las já sabem pensar, e o que, e o que dizer, ou como concluir. É preciso evitar essas pessoas porque elas querem antes de mais nada perder aquele saber, afastá-lo de si passando à sua resolução imediata, é preciso fugir dessas pessoas que falam dos remédios e das causas, que falam da música na música, que, enquanto se toca uma Suíte para violoncelo, falam de Bach, que, enquanto se fala de Deus, falam de religião.”
(Marguerite Duras, “O Verão de 80”)

Não Por Acaso

2009-04-05T14:28:00.000-07:00

"Sabemos que, historicamente, o surgimento da pintura de paisagem coincide, não por acaso, com o do auto-retrato, o que nos leva a pensar que a exterioridade só é plenamente ´percebida´ quando a própria interioridade do sujeito se faz sentir e passa a se constituir como uma questão para ele".

(Lígia Saramago no artigo "A arte e a (re)criação da paisagem")

As Cantigas Que Eu Ouço No Escritório, 1

2009-04-03T04:29:00.001-07:00

C´mon back if the moment lends
You can look up all my very closest friends

Light, light enough
to let it go
It's light enough to let it go

Em Glorioso Technicolor

2009-04-01T16:25:00.000-07:00

telefonema
para o escritório,

tiro o dia
de tabula
rasa

pego todas
essas notas
a mim mesmo,
vou fazer
turismo

outono, quão
fenomênico de sua parte

Romance, I

2009-03-27T22:45:00.000-07:00

durante minha última
viagem cross Itália – ele
observou – costumava
enviar postais toda
semana para o meu

roupão. Enfim
parecia injusto deixá-lo lá,
pendurado no banheiro bege,
enquanto eu enchia a cara
de vinho todo dia e tirava
retratos de prédios vagamente
fascistas –

talvez a gente devesse
juntar os trapos

não, eu não vi o trem
chegando

Cinema de Implosão, I

2009-03-26T14:33:00.000-07:00

Que espécie de amor é possível em Copacabana?

Poesia

2009-03-22T20:35:00.000-07:00

a distância entre dois
edifícios é insolúvel: poesia,

locus. Quantas
estilhas do percurso?

O longe se habita. Atestam
as janelas distantes
que não param de relampejar,
azuis.

Em tudo que se habita
um temporal azul, calado.
A distância entre dois
edifícios é insolúvel.

Uma garganta
cheia de pontes -- não
estivemos juntos então.

Um Caso Antigo

2009-03-16T09:21:00.000-07:00

numa terra bem distante
calhou d'um peregrino
se perder

“isto vai mal”, meditou o peregrino

“isto vai mal”

“& os tasqueiros dos meus
treze anos, onde estarão?”

pois neste então
o peregrino decidiu
-se a refazer os próprios
passos, por selva cerrada
e cerrados crepúsculos

(passos)

(qual não é nossa surpresa quando)

e encontrou post-its
amarelos como o sol de Oran
afixados às paredes
de suas pegadas

e não entendeu o que neles
ia escrito, porque a caligrafia
era muito miúda

censuramos ao peregrino
sua falta de perseverança?

talvez tenha lido demais
em menino
confiante que as vistas
nunca se embotassem

mas isto tudo, naturalmente,
ocorreu numa terra bem distante

Nas Imediações

2009-02-22T17:37:00.000-08:00

Os primeiros sete poemas do "Synchronoscopio", disponíveis nesse endereço aqui.

E um inédito de nome "As Apostas", no blog do Plástico Bolha.

Carnaval na Lama

2009-02-22T17:33:00.001-08:00

Moral em baixa. Sistema imunológico, idem. É força que algo genial aconteça nos próximos três ou quatro dias.

Concessão do Amor

2009-02-14T19:57:00.000-08:00

Ais de ceia posta. Tua noiva – inconsolável!
E teus pais não param de dar pancadinhas
ao ventre rendado da infeliz, orando que reste lá dentro
algo de teu que se possa aproveitar. Um radiograma
tocado a 4 mãos: “de parte para a Concessão do Amor”

de parte
para a Concessão do Amor
yeah yeah

agora, com este emprego de copidesque
na Gazeta dos Escoteiros, em três meses
serei homem de posses. E todos a bordo
para a Concessão do Amor!, onde os mais grados
membros do escol social fluminense
vêm cometer suas trapaças
& pecadilhos. Onde mansos
pasçam os presbíteros de nossa infância,
mugindo a intervalos para o sol, e o serviço
de quarto canta. Corre à boca pequena
que os mastros da cama são de confeito,
nunca nos faltará nada doce para rilhar. É teu irmão mais velho
este que chora discreto sobre uma primeira edição
das “Questões de Matemática”? Ora, não olhe
para baixo – eu te levo, e eu te levo de trem,
sirva-se de ostras no vagão-restaurante,
uísque com soda, correr é erudição

& na cabina, lemos romances policiais
a costa passando de permeio
(não saberia te explicar por quê,
mas é esta a imagem que mais me assombra)

leve seu pulôver favorito, e um chapéu
para o caso de nos sentirmos seresteiros –
todos a bordo para a Concessão do Amor,
yeah yeah! berram-nos dos alto-falantes,
quem? senão as Grandes Mentes Sem Deus
Deste Desconjuntado Século, escuta,
se o mundo inteiro já escreveu O Livro –

então eu seguro a porta do elevador
lamento um pouco mais teus olhos verdes
e te aquarelo, mais uma vez, a questão

Do Jeito Que Eles São

2009-02-14T11:49:00.000-08:00

“And I envy you the valley that you found”
- Joni Mitchell

beleza – e punhos,

talvez – o sol em fevereiro
quando põe brasa nas abotoaduras
deles me faz pensar

beleza, punhos – força,
talvez. Imagino onde
chegaram – um milagre
terraplenado
ou milagre nenhum

imagino com
segredo quando o sol
em fevereiro faz estranhas
luzes nas botinas
deles – eles que aterram
as manhãs com suas botinas
sumosas de graxa – me faz

pensar beleza, o punho – fevereiro
hasteia o sol sobre pinhas
de gente – cruzamentos
súbito desatam-se – quando

em fevereiro vamos
coagulando
nos bancos altos
dos ônibus, o Aterro

do Flamengo, e antes de morrer
o dia tosse tinas de sangue (daqui
a pouco é Carnaval)

Amenidades

2009-02-14T11:31:00.000-08:00

publicado no Plástico Bolha, número 25, por convite da Lilica.

Mankiewicz

2009-02-08T20:05:00.000-08:00

"So many people know me. I wish I did. I wish someone would tell me about me."

"Infants behave the way I do, you know. They carry on and misbehave. They’d get drunk if they knew how, when they can’t have what they want. When they feel unwanted or insecure or unloved."

(dois trechos de "All About Eve", escrito e dirigido por Joseph L. Mankiewicz)

De Como Contraí Uma Moléstia Social Penetrando Um Penetrável do Oiticica, Fevereiro de 2009

2009-02-08T18:27:00.000-08:00

"meu work in progress está progredindo"

- Hélio Oiticica em carta a Mário Pedrosa, 1971

fi-lo

à moda

bareback

deixei

as chinelas

no balcão

fiz-me

à estradinha de brita

às palmilhas

willing a coisa toda

a me doer,

que me doesse, então

no descalço

a boa arte

Terminológica

2009-02-04T03:03:00.000-08:00

grude doce
Gom'Amor
masca masca
você stacata:

o único critério que me interessa em arte
é a perenidade

ora, ora, o que temos aqui

não sou reacionário não, só acho que quando duas pessoas optam pela juntidão é porque elas acreditam em alguma sorte de futuro em comum, não te parece o caso? Isso de viver o momento

bom, parece que temos uma questão
de cunho terminológico em nossas mãos

é claro que faço concessões para a Arte dita Performática, mas convenha cá comigo, qual a última performance que você viu que não te fez nenhuma vontade de enterrar a cabeça num buraco?

Amor: Performance
o amor é um circo nu
não sei se gosto do seu tom de
voz

isto é voga, como toda a voga, é leviana, quebra
ao meio se tenta assuntar as emoções mais elevadas

este é o tipo de lugar que você freqüenta quando tem veneta
de emoções mais
elevadas? Baby, você consegue ser ainda mais ingênuo
do que eu

Os Sábados Silenciosos

2009-02-04T02:43:00.000-08:00

"Desde o incidente com o Lysoform, minha sogra, a Benemérita – temendo, não sem razão, pelas vidas de seu único filho macho e de seu único neto – me manda, de quinze em quinze dias, o equivalente a um carrinho de compras cheio daquilo que ela costuma chamar suas “poções do lar”. Elas me aparecem em garrafas Pet de refrigerante, todas doadas por seus vizinhos, posto que minha sogra não tem o hábito de beber outra coisa que não café, nem água ela consegue tragar. Com punho bastante firme para uma senhora de seus anos, ela escreve o destino final de cada preparado em etiquetas brancas com bordas vermelhas, as mesmas que uso nos livros escolares do pequeno. Não sei se as cola às garrafas antes ou depois do transvaso, mas nunca estão úmidas, nem minimamente rugosas.

Na tarde em questão, fui até a despensa e peguei a garrafa com a etiqueta 'Sala'. Pus seu conteúdo num balde e empunhei o esfregão: um portento de apetrecho, esse esfregão. Bem tentacularizado, com cabo polido, carmesim. Quando vi o anúncio na tevê pela primeira vez, figurei de imediato uma lula empalada num palito gigante, e minha alma, ou o que quer que seja, sofreu uma espécie de repelão. Pareceu-me muito claro que, enquanto aquele objeto não me pertencesse, minha vida estaria drenada de todo e qualquer sentido. Rapidamente tomei nota do número de telefone que piscava no canto esquerdo da tela, e meus olhos marejaram quando declinei para a atendente os dados relativos ao cartão de crédito de meu marido.

'Você não dimensiona o quanto estou empolgada'.

Apanhei-me fazendo a mesma ponderação com minha cunhada Ana, a Preterida, poucos dias antes da chegada do esfregão. Por sinal, é por intermédio de Ana que me aparecem as garrafas Pet com as “poções do lar” de minha sogra, no curso de visitas que nunca ultrapassam a marca de vinte minutos. Isto, diga-se de passagem, é uma benção para todos os envolvidos. Das irmãs de meu marido, Ana é a única que restou na casa da mãe, um autômato de ar constrangido a quem cabe a degradante tarefa de bater à porta de todos os vizinhos do andar de tempos em tempos, mendigando garrafas vazias de refrigerante."

(de "Os Sábados Silenciosos")

Pinimbas Aparte...

2009-01-25T11:21:00.000-08:00

De uns tempos para cá, peguei certa pinimba -- talvez algum horror -- de Clarice Lispector. Mas acabei de ler uma coisa bastante bonita dela, que reproduzo abaixo, não para sinalizar uma trégua -- minha guerra com Clarice é extremamente funcional --, antes para acenar a argúcia de todos os meus inimigos (a minha medida):

"Quando comecei a escrever, que desejava eu atingir? Queria escrever alguma coisa que fosse tranqüila e sem modas, alguma coisa como a lembrança de um alto monumento que parece mais alto porque é lembrança. Mas queria, de passagem, ter realmente tocado no monumento. Sinceramente não sei o que simbolizava para mim a palavra monumento. E terminei escrevendo coisas inteiramente diferentes".

(de "A Descoberta do Mundo")

Onde Arejar Sua Graça Numa Noite de Sábado?

2009-01-22T21:05:00.000-08:00

(e que não role Carly Simon nesse Karaokê. Sou conhecido por puxar "Comin' Around Again" em mesa de bar, depois de umas e outras)

O Punho Próprio

2009-01-21T08:04:00.000-08:00

Dezembros (Reescritura)

2009-01-11T13:03:00.000-08:00

a todo o tempo
as coisas vêm

a um lume frio
zumbindo corredor fora

aos tantos cinemas
desta estação balnear

ex machina
(as coisas vêm)

infalivelmente aos fortes,
torres descosem

nuvens gordas de exílio;
um talho seco no céu

expediente duma aridez
incalculável

Presentação de Tudo (Curtíssima Temporada)

2009-01-11T12:34:00.000-08:00

permitam-me, senhores, começar
com uma distinção

transparência,
invisibilidade
e inexistência

permitam-me, senhores,
evocar

o trino
da geladeira
(noite)
quando chegamos
pelos fundos,

a ama compacta

e sua vigília
vibrante, porém
contida
a um canto escuro
da cozinha, a vigília
da ama que zumba
ártica, a ama-motor
(acenando a possibilidade
de um lanche
o adiantado da hora
um copo de leite gelado
mas agora você
já tem bigodes de pêlo)

senhores, permitam-me
chamar a palácio

o Réveillon de 2005
a voz (moto-contínuo) da professora morta
(moto-contínuo) refratando-se
em muitas vozes
e uma tentativa desastrada
de afogamento
no Posto 10
aos treze anos de idade
tarde
de céu desfeito
Um Palácio (morte)
(ou a ficção palaciana
da morte)

senhores, senhores,
permitam-me

um imprevisto
um intervalo antes mesmo
de começar (o tempo dos outros
é serradura), um equívoco
por parte do pessoal
da Iluminação
uma pequena mudança de planos
uma chamada telefônica às duas da manhã
uma emergência
sim, uma emergência qualquer
& a demanda
de muito mais voz
(eu não tenho palavras,
uma mesura,
só me restam palavras,
um floreio duro das mãos,
me sobram palavras,
ele se entrega)

Memória da Praia

2009-01-11T12:12:00.000-08:00

(ontem eu cantei e bati palmas com o pessoal do Luísa Mandou um Beijo, na Sala Baden Powell, e foi bonito)

Pnin

2009-01-08T01:04:00.000-08:00

"Deve dizer-se em favor de Laurence e Joan que dentro de algum tempo os dois começaram a apreciar Pnin no seu valor pniniano único, muito embora ele fosse dentro da casa mais uma alma mal-assombrada do que um inquilino. Fez alguma coisa fatal ao novo aquecedor do quarto e disse simplesmente que não tinha a menor importância porque a primavera não tardava. Tinha uma irritante mania de sair para o patamar e ali escovar assiduamente as roupas, batendo com a escova nos botões durante cinco minutos, pelo menos, todas as manhãs. Sofria de um caso de verdadeira paixão pela máquina de lavar de Joan. Embora proibido de aproximar-se dela, era de vez em quando apanhado em transgressão. Pondo de lado todo o decoro e cautela, jogava dentro dela tudo o que lhe estivesse ao alcance da mão, o lenço, as toalhas da cozinha, um montão de cuecas e camisas trazidas às escondidas de seu quarto, só pela alegria de ver pela janelinha o que pareciam intermináveis cambalhotas de golfinhos atacados de epilepsia".

("Pnin", Vladimir Nabokov)

Você Por Aqui

2009-01-02T12:00:00.001-08:00

você me cruza
na rotunda
faço pressa
dos teus olhos
prestes
a vazar tinta
pelos meus
(isto não passa
sem documento
você nunca
teve avalanches
você não tem
avalanches nunca), (e
que direito
tenho) eu
-- receio --
bastante esporado
faço pressa
começa
às Três
não tão em ponto
mas convenhamos
essa sessão
sou eu
sozinho

nunca precisei de um amante,
me bastava um pianista contratado

2008: Estertores do Além-Túmulo

2009-01-02T07:34:00.000-08:00

O folclórico ano de dois mil e oito chega ao fim. Uma trouxa momentosa de meses. Agora, olhando para trás, as coisas começam a ensaiar uma clareza: a maior parte das lembranças me vem com certo ar de parem as rotativas, isto está acontecendo!, e me impressiona fundo que tudo esteja diferente, transfigurado, quase, em torno de qualquer coisa muito igual. Claro, os elementos da equação não se alteraram de todo, eu ainda só tenho isso aqui para lavrar. E eu poderia tecer críticas as mais impiedosas quanto a meu próprio desempenho nesse esquema. Mas acho que não é o caso. Acho que estou satisfeito. Estou na medida do possível. O momento emergencial está para, e eu ainda muito lento, especulativo, tentando – com muita força – aprender o que quer que seja. Fim de contas, isto tudo é de uma fragilidade absurda: o que se dá, o que está se dando neste exato instante. Então, enquanto ponho este balanço abaixo, não me escapa o quão exato foi o ano de dois mil e oito. Os outros, os precedentes, comparados com este, me fazem uma certa impressão de gosma. De indistinção. Agora não. Qualquer coisa como um rumo começou a se traçar, e eu honestamente feliz de estar seguindo algum caminho (e basta passar dez minutos na minha companhia para perceber que eu tropeço, bastante, o tempo inteiro).

O que segue é um sujeito confuso, caudaloso e, no mais dos casos, um tanto leviano. Começo a acreditar que escrevo por pura falta de senso prático. Outro dia quase me arrisquei num axioma: poesia (expressão artística) é tudo aquilo que não se resolve. Contraparte do bom e velho o que não tem remédio, remediado está. Tudo que não sei dizer o que é, toda a estranheza, tudo aquilo que não permite imparcialidade.

As gentes são uma maravilha crassa. Um embrulho no meu estômago de avestruz. Perdi as contas de quem vai, de quem vem, mas gosto de acreditar que estive agente. E nos últimos meses, até prestar alguma atenção eu prestei. Sim, nestes últimos meses as pessoas me falaram coisas (veja você). Elas sentaram e conversaram comigo e me explicaram. Fiz notas num bloco. Depois eu mostro. Prometo. Prometo.

Dois mil e oito passa sem panegíricos. No laudo pericial, nenhuma gracinha. Causas naturais. Foi lá e pimba, empacotou. Um suspiro ao de leve, um acomodar-se na velha poltrona bege, cálice de vinho do porto nas mãos. Imagino que a tranca é uma prece dita muito baixo, sem solenidade, uma emoção (!) sincera. E que 2009 – sim, leitor, é contigo mesmo – seja um ano de sacações incríveis e ação descarada. Foco febril e noitadas sensacionais. Alegria besta e amores errados. E dinheiro. É, tem isso também.

Todo um Momento

2008-12-26T23:04:00.001-08:00

(da mão que eu não escrevo pra direita: Augusto, Bruna, eu, Mariano (de camisa vermelha), Domingos e Alice. E o macarrão tava uma belezura).

Pinter

2008-12-25T15:30:00.000-08:00

Poem

The lights glow.
What will happen next?

Night has fallen.
The rain stops.
What will happen next?

Night will deepen.
He does not know
What I will say to him.

When he has gone
I'll have a word in his ear
And say what I was about to say
At the meeting about to happen
Which has now taken place.

But he said nothing
At the meeting about to take place.
It is only now that he turns and smiles
And whispers:
'I do not know
What will happen next.'

***

Meus heróis morreram de velho mesmo.

Dezembro, II

2008-12-25T15:23:00.001-08:00

nesta estação
balnear onde
tudo se lanha, onde tudo
tem ponta e se empenha
em lanhar, tudo se empenha
em lanhar-se, nesta estação balnear
onde tudo se repete, onde
tudo se lanha de repetições,
onde tudo maquina uma cura,
onde as engrenagens, os carris dentados
laboram incansavelmente por uma
cura, onde as máquinas nos querem
curados e repetem-se, os carris dentados,
a hipnose dos carris dentados, estes giros
sob o solroda, estas voltas sob
o solroda, esta correia invisível, esta
ciranda maquinal sob o sol, roda, nesta
estação balnear ex machina

Dezembro

2008-12-22T11:40:00.000-08:00

a todo o tempo
as coisas vêm

a um lume frio
zumbindo corredor fora

torres, fortes
espelhados, arranhaduras
em nuvens fugidas

(ninguém me convence
de sua inocência)

um talho seco
no céu, expediente
duma aridez incalculável

Amígdalas

2008-12-19T07:54:00.000-08:00

estou na Televisão
mas isto são folias de óptica
estou contra o escuro de pijama verde
verde refletido de pedras preciosas ou de águas
que banham costas as mais exóticas
o verde há de me lembrar qualquer coisa

doem-me as amígdalas
como que encruadas de pedras preciosas
pejo precioso que faz
silêncio
estou contra os lençóis mornos
mantas como bichos preciosos
que mortos viram
mantas
e fixo em meu próprio silêncio
estou contra a imagem que me faço
de esquimó
como Anthony Quinn
em fita de Nicholas Ray
caso é que as palavras
não são assim tão poucas
tampouco assim
sorridas

por exemplo
leio no jornal
os ursos brancos estão condenados
não hão de durar
o século fronteiro
nada fizeram de mal
os ursos brancos
nada fizeram de mal
os que não vão durar
o século fronteiro
mas estas mãos

Testamento

2008-12-16T23:14:00.000-08:00

se um belo dia eu morto e resolverem
pois não publicar um volume de
minhas Obras Completas faço eu
onde quer que esteja muito gosto
que o livro fazendo a fineza se chame
Desemprego.

Consultoria Sentimental Liz Taylor

2008-12-12T16:13:00.000-08:00

Consultoria Sentimental Arthur Rimbaud

2008-12-09T23:12:00.000-08:00

"Ora, você ainda não reconheceu que as raivas eram falsas tanto de um lado quanto de outro! Mas os últimos erros são seus, pois mesmo após eu o ter chamado, você persistiu em seus falsos sentimentos. Acredita que sua vida será mais agradável com outros que comigo: Reflita sobre isto! -- Ah, certamente que não! -- Apenas comigo você pode ser livre e eu juro que serei mais gentil daqui em diante e deploro toda a minha parte nestes erros. Tenho enfim o espírito livre, gosto de você; se você não quiser voltar ou que eu vá até você, será um crime e você vai se arrepender por LONGOS ANOS pela perda de toda liberdade e por sofrimentos talvez mais atrozes que aqueles pelos quais já passou. E agora, medite sobre o que você era antes de me conhecer."
(carta de Rimbaud para Verlaine, 5 de julho 1873)

Consultoria Sentimental Maurice Chevalier

2008-12-07T18:16:00.000-08:00

Bodas

2008-12-06T11:23:00.000-08:00

Vinicius de Moraes está morto Vinicius de Moraes morreu e foi para o inferno Vinicius de Moraes morreu e foi para o inferno e o inferno é um elevador o inferno condado que não se usa conjugar em outro tempo que não o tempo presente é um elevador Ele sobe com um pequeno soluço com outro pequeno soluço ele desce: as portas não se abrem jamais mas Vinicius está sujeitado aos compromissos dos demais hóspedes aquartelados neste presume-se imenso hotel Vinicius está aqui eternidade fora ouvindo as pragas entrecortadas dos demais hóspedes que batem de punhos às portas do elevador do inferno e justo agora que a eternidade em todos os seus estratos se lhe desvela Vinicius não pode escrever um poema assuntando todos os estratos da eternidade porque não há estilográficas no elevador no inferno nem lápis nem batom e dentre as coisas que não há no elevador no inferno contam-se igualmente uísque mulheres transatlânticos a rigor não há nada salvo Vinicius marchetado no espelho no elevador no inferno e essa máscara cuja ideação tomou-lhe anos sem falar da própria prática e do constante refinamento da mesma essa máscara está pegada a seu rosto e não sai mais Vinicius suspira ectoplasmático este que não é ao menos eu e contudo o que escolhi por mortalha este funesto dominó que não sai mais que não sai para nunca mais Vinicius geme e com um pequeno soluço o elevador desliza lento até o quinto andar e uma série de cruzados de direita nas portas fechadas do elevador do inferno eia isto é ponto pacífico que Vinicius de Moraes está morto pode-se considerar o assunto encerrado Eis tudo no coração de cada jovem enamorado um elevador sulfuroso

Poema Matutino Escrito De Noite

2008-12-03T18:58:00.001-08:00

quando em quando extrata-se
um grande provérbio
um grande adágio-em-gérmen
dum gato faltar
ao telhado que faz
frente à minha janela, (quando
em quando) alguém
que eu não sei quem
morre – inevita-se, mais precisamente
há duas semanas e meia, hoje
eu e a torcida do Flamengo
não aprendemos
nada que já não nos
pertencesse, acho que vou
tomar um banho e seguir
circulando (os círculos são
eternos) os Classificados

Traduzindo Keats

2008-11-30T09:09:00.001-08:00

Um troço bonito
é uma alegria pra vida.

Credo, II

2008-11-26T20:01:00.001-08:00

"Ah, but don't go home with your hard-on
It will only drive you insane
You can't shake it (or break it) with your Motown
You can't melt it down in the rain".
(L. Cohen)

Tempos Difíceis

2008-11-23T20:10:00.000-08:00

"Eu tinha fundado toda uma cosmovisão escorada na recusa terminante a ler os jornais do dia. “Se um homem ignora o Daily Times, o governo se ajoelhará a seus pés, pois nos dias de hoje esse é o único ato autêntico de traição”. Thoreau, “A Vida Sem Princípios”. Eu fazia grandes idéias da modéstia e da renúncia; ia bem com a escassez de minhas finanças fazer grandes idéias da modéstia e da renúncia. Uma existência frugal; pequenos furtos à cantina rendiam-me as refeições noturnas. Grande risco também em contemplar-me nu horas a fio no espelho do quarto, posto que a porta não trancava (a desfaçatez de meus locadores). Eu andava cheio dum amor positivamente franciscano por tudo que me rodeava. Eu refluía ao essencial, à prima matéria, a divindade em mim. Eu tinha um onanograma; meus hábitos masturbatórios observavam disciplina espartana; duas vezes por dia a intervalos regulares – eu fazia amor com o mundo."

(do conto "Tempos Difíceis")

Duplos

2008-11-22T13:17:00.000-08:00

Estaca frente a um
prédio nas cercanias,
salta do segundo andar
voz de moça e anjo. "É
música clássica". Ah.
Depoimento sofrido da carteira
de identidade: Mérilin; as raízes
pretas aparecendo. Adicta
a drops de limão e Grapette,
morta do mesmo jeito, só
que muito tempo depois,
as mãos de vime enganchando
retrato do único homem a quem
sobremaneira amara:

Richard Brautigan

2008-11-21T16:14:00.001-08:00

Tentando traduzir Richard Brautigan:

O Amor Não é Jeito de Tratar Um Amigo

O Amor não é jeito de tratar um amigo.
Eu não desejaria isso a você. Não
quero ver seus olhos esquecidos
num dia de chuva, perdidos na bolsa infinita
daqueles que nada se lembram.

O Amor não é jeito de tratar um amigo,
não quero te ver terminando desse jeito
com seu corpo sendo despejado como mármore
ferido na arquitetura dos que constroem
pontes com pássaros aleijados.

O Amor não é jeito de tratar um amigo
Há coisas bem melhores na vida
que ver seus sentimentos vendidos
como lanternas mágicas a alguém cujo corpo
não dá luz.

e no original

Love's Not the Way to Treat a Friend

Love's not the way to treat a friend.
I wouldn't wish that on you. I don't
want to see your eyes forgotten
on a rainy day, lost in the endless purse
of those who can remember nothing.

Love's not the way to treat a friend.
I don't want to see you end up that way
with your body being poured like wounded
marble into the architecture of those who make
bridges out of crippled birds.

Love's not the way to treat a friend.
There are so many better things for you
than to see your feelings sold
as magic lanterns to somebody whose body
casts no light.

Um Fio

2008-11-20T10:01:00.000-08:00

Muita coisa tomou claridade quando eu li os seguintes versos de "America" do Tio Ginsberg num ônibus aos 16 ou 17 anos de idade:

"Go fuck yourself with your atom bomb.

I don't feel good don't bother me.

I won't write my poem till I'm in my right mind."

Acabei de sacar que, mesmo sem me dar conta, torno a isso todo santo dia.

O Útil ao Agradável (Sete Linhas)

2008-11-20T08:57:00.001-08:00

Há alguns meses me mudei para esse bairro que se chama Laranjeiras e fica longe e perto de tudo no Rio de Janeiro ao mesmo tempo. Não bastasse, a rua onde moro é como um principado no bairro já bastante próprio das Laranjeiras: a General Glicério, referida comumente por General, onde aos sábados, fazem música na praça e as gentes se conversam. É um lugar bonito, cheio de árvores, e emoldurado duma lógica toda própria. Um golfo de gente bem-apessoada de andar fácil e os rapazes estão sempre com instrumentos musicais a tiracolo. Escrevi um texto sobre isso, "Primeiras Impressões Sobre Um Bairro Novo". Mas não deu conta.

Desde então, andei entretendo a idéia dum "Diário de Estância". Cogitei um outro blog, alguma coisa que determinasse o quão paralelo o projeto de fato é. Cheguei a pensar se não seria esse o próximo livro. E seria mais ou menos assim: todos os dias, eu levaria meu escudeiro caderno até a praça e escreveria o que desse na veneta, torcendo para que aquilo de alguma forma se comunicasse com e comunicasse os arredores. Não sei explicar direito, mas é um lugar muito, muito próprio. O projeto já me veio epigrafado, até -- um verso do Pablo Araújo que nunca me saiu da cabeça, e é das coisas mais interessantes que já escutei: "Toda viagem é traição".

Pois, há coisa de alguns dias recebi convite do Sr. Visnadi para fazer parte do blog "Sete Linhas", e percebi que seria uma boa oportunidade de ensaiar o "Diário de Estância". Pensar a coisa praticando. Comecei hoje, e estou bastante empolgado a respeito. Daqui em diante, todas as quintas me abanco na praça com o escudeiro caderno e escrevo o que me chegar. Depois corro para casa, dou uma mexida aqui e acolá, e posto no blog. Gosto de pensar que é um exercício de soltura e possibilidade. Bainhas mal-feitas e tudo o mais. E tem aquele poema da Alice que volta e meia me chuta as canelas no meio da rua, o "Semínima": "Aqui, quase não temos lixo. A comida, vá lá, já tira a graça da coisa, mas lixo, lixo mesmo, bugiganga, isso a gente não joga fora."

É, é isso aí. Vamos revirando até encontrar alguma coisa.

Tabuleta

2008-11-18T21:15:00.000-08:00

Isto é uma canção
de amor de cinema
de casa de despedir
-se de quebra de todos
os dias

Just in Time

2008-11-18T20:48:00.000-08:00

"O carro me espera na portaria. Meu amante espera ao volante e parece calmo. Vamos a um barzinho na Glória onde um quarteto de jazz se apresenta semanalmente. A moça está cantando just in time, I found you just in time. Eu tomo rum e coca-cola e procuro evitar um coquetismo sem muita razão de ser. Mas é do horror, isso: vou me sentindo tão fria, a ponto de perceber minha própria pele escamosa debaixo do vestido de bolinhas. Peço licença, vou ao banheiro (ao toalete: fim do corredor, à esquerda). Fixo-me no espelho tempo que me parece bem longo. Arroubo de didatismo: quero mostrar ao mundo como se pára.

Pensa, Geórgia, pensa: isso é qualquer coisa com a cabeça, mas está muito longe de pensar. Deve haver um meio-termo, deve haver um meio, que seja, é preciso ser precisa, estratégica, certeira, e acima de tudo, calma, que tudo tem a sua ocasião própria e há um tempo para cada propósito debaixo do céu (sempre me acontece de lembrar passagens bíblicas em banheiros de bar). Estendo a corda-bamba da porta do reservado à mesa e vou, salto ante salto, um banquete de cosmopolitismo camicase. Sento, um sorriso que quero discreto, um olhar que quero afiado, um tipo que quero Grace Kelly, em suma, trato de iludir-me de um perfeito equilíbrio da forma.

Não posso deixar de notar a naturalidade com que meu amante se conduz, é possível que tenha experiência nessas sordidezas, mas isso não me concerne. E mais, e que difícil aceitar que: não me sinto nem um pouco sórdida. Não, absolutamente. Rebusco a garganta atrás de alguma amargura subliminar e nada e digo nada e quero dizer: porra nenhuma. Pra não dizer que não tento – insto a consciência a berrar em termos os mais grosseiros -- esse sujeito tem dona, esse homem fede ao mijo de outra.

Em pura perda.

Sou Grace Kelly.

Estou intensamente feliz. Janto com um homem levemente estrábico de belo perfil, tomo rum e coca-cola e a moça do quarteto de jazz canta just in time, I found you just in time.

Mas eis que ele resvala ao fim da noite; gagueja ao enunciar a palavra "motel". Interpreto isso como uma tentativa de me comunicar certa consciência de certo e de errado, sinto que ele quer me impressionar com esse lampejo de culpa. Intentando contornar maiores complicações, coloco a mão sobre a virilha de meu amante. Conjeturo introduzi-la em sua calça mas temo que ele perca a direção do automóvel".

(do conto "A Desatenção")

Ted Berrigan, II

2008-11-18T19:41:00.001-08:00

Tentando traduzir outra do "Sonnets":

III
Mais forte que o álcool, mais grande que a canção,
fundo em cujos juncos grandes elefantes se deterioram,
Eu, uma ilha, navego, e minhas enseadas jogam
numa noite fragrante, referta de tristeza
ódio eriçado.
É verdade, eu choro demais. Amanheceres nascem
beijos lentos nas pálpebras do mar,
o que os outros vez em quando julgam ter visto.
E desde então estive me banhando no poema
erguendo suas flores sombreadas para mim,
e arrojadas por furacões a um lugar sem pássaros
as bandeiras despregadas, tampouco passo naus carcereiras
Ah deixa-me estourar, e estarei à deriva!
e caio de joelhos, moçamente.

e o original,

III
Stronger than alcohol, more great than song,
deep in whose reeds great elephants decay,
I, an island, sail, and my shores toss
on a fragrant evening, fraught with sadness
bristling hate.
It's true, I weep too much. Dawns break
slow kisses on the eyelids of the sea,
what other men sometimes have thought they've seen.
And since then I've been bathing in the poem
lifting her shadowy flowers up for me,
and hurled by hurricanes to a birdless place
the waving flags, nor pass by prison ships
O let me burst, and I be lost at sea!
and fall on my knees, womanly.

Ted Berrigan

2008-11-18T19:24:00.000-08:00

Tentando traduzir Ted Berrigan:

II

Querida Margie, alô. São 5:15 da manhã.
querido Berrigan. Ele morreu
De volta aos livros. Leio
São 8:30 da noite em Nova Iorque e estive numa correria o dia inteiro
velhos vinde-ver-quens vadiam rua adentro. Sim, é agora
Quanto Mais Tempo Serei Capaz de Habitar o Divino
e o dia é cinza claro ficando verde
feminino esplendoroso e durão
vendo o sol se levantar sobre o Pátio da Marinha
para escrever corpo de durex no caderno
tomei 17 miligramas e meio
Querida Margie, alô. São 5:15 da manhã
fodi até às 7 agora ela está atrasada para o trabalho e eu tenho
18 anos então por que minhas mãos estão tremendo eu devia ser mais esperto

e o original,

II

Dear Margie, hello. It is 5:15 a.m.
dear Berrigan. He died
Back to books. I read
It's 8:30 p.m. in New York and I've been running around all day
old come-all-ye's streel into the streets. Yes, it is now,
How Much Longer Shall I Be Able To Inhabit The Divine
and the day is bright gray turning green
feminine marvelous and tough
watching the sun come up over the Navy Yard
to write scotch-tape body in a notebook
had 17 and 1/2 milligrams
Dear Margie, hello. It is 5:15 a.m.
fucked til 7 now she's late to work and I'm
18 so why are my hands shaking I should know better

Isso é do livro "The Sonnets". Siderante.

O Pôster de Vasarely: Um Mistério

2008-11-16T10:52:00.000-08:00

para Isabela Mota

quadro. Olho pela janela do quarto
de Isabela e meu corpo é denso, deslocado
de um pé ao outro. Funda-se.
A xícara de café sobre o parapeito.

Pareço aplicado. A canção acaba há
horas, a canção se aplica, um visco
se pega aos lados da garganta é o que
te resta da canção. A meu lado
um violão de aspecto bronquítico
se escora contra uma quina. Uma quina
branca. Lá vão meus olhos atarraxados
na calçada mosaico imprestável.

Estamos a poucos metros. Uma coisa
chã. Uma coisa rés. Nesta pasta um pôster
de Vasarely cuidadosamente dobrado ao meio,
pelo qual agradeço, como de hábito,
um tanto derrapando-me. Isabela ruiva conta
que em dias nublados a Jeune Femme En Chemise
à porta de seu quarto como um
marimbondo se esverdeia um pouco mais &
em dias de sol a Jeune Femme En Chemise
à porta do quarto de Isabela como
um marimbondo alça o canto
oculto do lábio, sorri, talvez por ter
recebido boas novas de um médico
barbudo & monoculado. Isabela
ruiva me faz presente dum pôster
de Vasarely – é quarto novembro quente
calçada pasta café violão livros
abertos sobre a cama
de Isabela – não será este o poema
pelo qual esperei minha vida inteira?

Vamos sempre constatando
que nada rufou. Neste
entroncamento, um pôster de Vasarely
cuidadosamente dobrado ao meio. O que dizer,
minha irmã, por que dizê-lo?
Desdigamos. Não somos espiões.
Não há filme nesta câmara. Podemos supor
com alguma segurança que algo de muito
central acaba de nos acontecer,
enquanto você se ocupa em fazer
as malas – algo de muito central,
onde acidentamos – para logo depois
o telefone soar seu apito
de UTI, e uma voz metálica
nos passa uma senha e um endereço nos
arredores da cidade. Sim, talvez
seja este o poema que vim escrevendo
minha vida inteira

Rafael ´James´ Monte

2008-11-10T06:27:00.000-08:00

"Doris Day é o diabo que te carregue".
(Rafael 'James' Monte, "Marx Responde")

Um Reencontro

2008-11-07T22:55:00.000-08:00

peso em teu corpo um gosto
da tua leveza, grupo de festa,
carnê de baile, volta

de serpentina de outros carnavais,
afinal, eu me equivocara,
acabou a temporada do medo,

escusado tudo que não é
minha vida, você me vai
muito suave

Laura Nyro

2008-11-07T07:13:00.000-08:00

"Well, I got a lot of patience, baby
That's a lot of patience to lose".
(Laura Nyro, "When I Was a Freeport & You Were The Main Drag")

Para Ver Esses Retratos,

2008-11-05T18:03:00.000-08:00

o olho,
concha
sem marulho

Noite Larga na Arquibancada

2008-11-03T18:59:00.000-08:00

segure
seus cadarços. Hoje à noite ninguém
se mata. Nenhum corpo calha
se estender sobre as telhas
desiguais. Nenhum vôo. Tudo
há de correr bem quieto, a hora
descomposta. Bom,
cá estamos, no meio da rua,
não há mais violinos em coisa
nenhuma, não estamos,
não estamos dançando?
Não estamos dançando? Segure
seus cadarços, ouviu
bem? Hoje à noite ninguém
se mata. Estaremos felizes,
inexatos, esgoelantes,
noite larga pela arquibancada,
sorri. Me abraça.
Pelo amor de Deus, olha
a droga do passarinho

Geraldão Lá!

2008-11-03T18:45:00.001-08:00

O Primeiro Leitor

2008-11-02T17:44:00.000-08:00

José Castello escreveu uma bonita reflexão sobre o "Synchronoscopio" lá no Prosa e Verso, d'o Globo. Um texto muito atento, muito disponível. Eu, daqui, só posso dizer como é bonito quando alguém não lê nem contra nem a favor: lê junto.

Grande momento, de verdade.

Tevelisão

2008-10-28T22:26:00.001-07:00

Pois. Quarta-feira, dia 29, dou pinta lá no Atitude.com, programa da TVBrasil apresentado por Liliane Reis, debater a importância da escrita no cotidiano das pessoas. O programa vai ao ar às 18:00, e é ao vivo.

Não tão perto, Sr. DeMille.

Faz Escuro

2008-10-28T22:23:00.000-07:00

A dispersão
é a única coisa
que me mantém acordado.

Phil Ochs

2008-10-27T08:50:00.000-07:00

"Do you have a problem?
Would you like someone to solve 'em?

Would you like someone to share in your misery?

Now, I don´t know the answer

But I know a flamenco dancer

Who will dance for you if you will dance for me

Her name's Miranda

She's a Rudolph Valentino fan

And she doesn't claim to understand
She bakes brownies

For the boys in the band".

(Phil Ochs, "Miranda")

Introdução ao Baile, II

2008-10-25T15:10:00.000-07:00

"Por causa de quem você segue vivo? Você fica, ou você vai, você se permite deslocamentos muito pouco práticos e as mais incômodas paralisias, e isso tudo por quem? Quem que te atiça tanto ao ponto de fazer as coisas que você faz ou mesmo ao ponto de fazer qualquer coisa? Já não é bastante absurdo, isso de ficar fazendo coisas a todo o tempo? Mudar de cidade, de país, de continente, cogitar os anéis de Saturno? Quem são teus motivos? Tuas motrizes? Quem dá a cartada, e o que há nessa cartada que ela é tão alguma coisa ao ponto absurdo mais-que-absurdo de você se sentir compelido a dar uma cartada de volta, a reagir, a não estar morto?"

(do conto "Introdução ao Baile")

Daniil Kharms

2008-10-21T13:20:00.000-07:00

"Caro Aleksandr Ivanovich,

Ouvi dizer que estás juntando dinheiro e que chegaste já a trinta e cinco mil. Para quê? Por que juntar dinheiro? Por que não partilhá-lo com aqueles que não possuem ao menos um par de calças totalmente extra? Digo, que é o dinheiro? Já estudei essa questão. Possuo fotografias das cédulas mais vastamente circuladas: no valor de um rublo, três, quatro e até mesmo cinco rublos. Já ouvi falar de cédulas com valor intrínseco de até trinta rublos de uma só vez! Não obstante, no que tange seu acúmulo: para quê? Bem entendido, não sou um colecionador. Sempre desprezei colecionadores que cumulam selos, penas, botões, cebolas e quetais. São tolos, gente enfadonha e supersticiosa. Sei, por exemplo, que os chamados “numismáticos” – são os que acumulam moedas – têm o hábito supersticioso de guardá-las, imagine onde! Não sobre a mesa, não numa caixa, mas... dentro de livros! Que achas disso? Enquanto o dinheiro pode ser tomado, levado a uma loja e trocado, bem... digamos, por sopa (isto é um tipo de comida), ou por molho de tainha cinza (igualmente coisa de comer).
Não, Aleksandr Ivanovich, és um homem quase tão refinado quanto eu e, no entanto, acumulas dinheiro sem transformá-lo num leque de outras coisas. Perdoa-me, caro Aleksandr Ivanovich, mas isto não é muito esperto! Ficaste um pouco tonto vivendo na província, é tudo. Não deves ter nem com quem palrar. Envio-te a minha fotografia para que, pelo menos, tenhas diante de si um rosto inteligente, cultivado, intelectual e de primeira grandeza.

Teu amigo Daniil Kharms".