Todas estas maravilhas imóveis sob Vésper dentro // de abril!

(segue um apanhado de textos escritos com o único-umbigo propósito de me encorajar. A mim mesmo. A não parar de fazer coisas.)

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NOS BALANÇOS

Contentamento;
Liberdade que
Não abisma.

Só me falta agora um cinto de segurança.

O quê?

Um cinto de segurança!

(19 de Maio de 2002)

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"E mesmo se não houver paz, por que não fazer algo do desassossego ? Também o tempo escorre por você. Há raias, há fronteiras, há limites – e agora olhe bem de perto, bem de perto, o seu próprio peito, se for possível. Há raias ? Limites, fronteiras ? Não. Você sabe que não. Estas são as verdades do mundo. Este é o tomo inaugural da sua vida. Você está AQUI e isto é tudo que precisa saber."

(2004)

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A um Cantor

Claro está que nada feito. Jogaste a tempo, perdeste. Jogaste a nervos, perdeste. ´Gora güenta a mão, José, que não lhe presta serviço nenhum prantear a hora morta. Respira a fundo (diafragmal, abdominal), não deixa o período quebrar, faz a canção surgir das costelas. Chegue de dentro; te aporte, te finque, te deixe inundar. Ajuda um conhaque, com raspa de gengibre. O que mais te serenar, visando ao bom abraço do inadequado, do dúbio, do quase. Outra ou uma nota há de rir-se das alturas, e o tom extraviado no dédalo de sons, mas não te inquiete. Chegue de dentro que o caminho vai na metade.

(Novembro/2006)

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“nobody, not even the rain, has such small hands”
(e. e. cummings)

quando salto do elevador no terceiro andar, há um duto fortuito de janelas que me leva até a minha, esqueci amarela-ecologicamente-bronca antes de sair pra comprar cigarros. Parece ser o tempo da remenda, então vamos lá. Esse bocado você pula, se quiser. Não dou caução de que adiante alguma coisa. Isso não é pra adiantar, você que me lê tão de perto. Já devíamos saber disso, mas também, já devíamos saber de muita coisa. No confessions, please, sorri a Grande Dama daquela fita francesa ó tão Centro Cultural Banco do Brasil. E esse cummings é mesmo um pé em porta arrombada, ou pelo menos, imagino que seja. Desses poemas de sobrevida desconcertada em cadernetas margeadas, votos de casamento em gestação. Talvez o pessoal do escritório sentenciasse – old. Isso é tão old. Isso é tão velha guarda, isso é tanto rubricar sonhos com longínquas estações de trem, Leite Moça, tênis que não fazem bolha nunca. Claro que estou constrangido – mas até que ponto isso me safa?

“Nada é simples e tudo é bastante banal”. Detento/detentor dum sonho, de dentro dessas cadernetas margeadas onde os poemas de amor dos outros seguem devassando colheitas – falar. Sozinho. Po-e-mas-de-a-mor. Recuperamos o sentimento teoricamente (kitsch) porque parece inadmissível de qualquer outro jeito. Damos prosseguimento às canções porque somos generosos, somos bons de coração, e tudo, tudo é tão emblemático.

E que dizer do nosso escrúpulo? Chegamos a beirar o acadêmico, jaquetas de tweed com remendo de couro no cotovelo (“a pathological fix”), uma eloqüência francamente maníaca. Sabemos onde começam as coisas, intuímos onde vão dar. Razoamos tudo. Mas não conseguimos olhar um na cara do outro. Talvez não seja este o plano do Amor, de qualquer forma. Mas talvez seja absolutamente essencial olhar um na cara do outro. Talvez seja capital ("paramount") olhar um na cara do outro, e calar, se possível. Talvez não seja possível parar de falar - mas talvez seja possível olhar (um) na cara do outro. Pelo menos. De todo modo, é preciso fazer caminhos para abril. O mais cruel dos meses -- não necessariamente. Aqui, muito situacionado, é uma estação branda de sol e amenidade. Não necessariamente, mas (contamos com pelo menos duas pancadas de chuva por dia). O mais cruel dos meses? Por Deus, isso é tão old."

(Abril/2009)