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conheço a vó
das voltas grossas
dos que só conseguem
escrever fazendo punho

fomos felizes aqui,
Recife, 1973.

Pelas margens
minha mãe e meus tios
pintam slogans
tardorevolucionários

Apostila de Mitos e Práticas

I.

aos canhões prestes a estourar
escusa fazer muita atenção

foi assim que o Vô Tirelli
perdeu a valia do ouvido esquerdo

uma esquadra inteira se incumbiu
de recuperar a bala. Derreteram-na &

deu neste régio cinzeiro
tronado sobre a arca do living

ao lado da Bíblia aberta em Isaías
(contava-se o tempo de menos)

II.

a Sereia cantou

Vô Tirelli – mão
em concha – pediu
que ela mirasse no ouvido bom

a Sereia veio do Sertão

à sua quarta primavera
teve um desfalecimento
proclamou-a morta
o pároco da cidade

durante o velório quis beber
um copo d´água e levantou-se
do caixão, ceifou de susto
uma das carpideiras

“Quanta Vela!”

casaram-se

III.

três vezes rebentaram

uma minha mãe

(mas todos os rebentados
em dado momento
bateram cinzas no cinzeiro
sobre a arca)

ah, sim, a arca
já ia me esquecendo

Pinter a Go Go

na cozinha o transcurso
desta outra cena: sua mão
enfaixada (queimou-se
com a sopa ontem à noite)

guinda até a boca outro
gole de café, as costas
para a pia, olhos nevoentos
na janela uma braça

de terraços foscos à volta
do edifício, sua planta
de espasmos discretíssimos
sobre o peitoril, nossas raízes

ondas arrestadas
pelos quatro cantos
da casa, o silêncio é de ouro

xxxxxxxxxxxxxxxxxum metal, de qualquer forma

Pedro Espantaléon

sorte grande quem a teve foi Haroldo, meu irmão
(Haroldo Espantaléon)

que estar vivo tem das suas. Imagine
(visione) você, certa feita, durante
minha temporada na Academia Taittinger,
não conseguia pegar no sono e
achei por bem assombrar os corredores
do velho casarão, nu
e repentinamente esquecido
de que poderiam me apanhar,
e me apanharam, sim, pois que
me viam (era o único argumento
de que dispunham), e me arrojaram
sobre o corpo uma manta macia,
axadrezada,
e me conduziram, entredentes,
a uma saleta contígua ao escritório principal,
onde me sentaram numa cadeira de espaldar
bastante reto, prepararam um escalda-pés
e me deram de beber um cálice
de conhaque para que o sangue
retintasse as faces, e me disseram um
punhado de coisas que,
se as recordasse, seriam muito doces
e vomitivas,

sorte grande quem a teve foi Haroldo, meu irmão

que morreu

e hoje vive a rondejar todo contente
o hall de entrada do edifício

Roteiro Num Cardápio Úmido de Gordura

o impulso se haure do Hades

lá do Centro da Cidade, e correr

correr saltar à vara por sobre
os cílios trágicos do cavalheiro na mesa ao lado

descobrir vespeiros à ponta dos dedos
espatifar os copos tantos quanto puder

& logo em seguida – nem bem a vontade faz ato
de presença – abraçar longo o amigo onde os copos
foram de algum mistério se quebrar

Festinha de Embalo

Q: Vai tocar "Papa, can you hear me?"
A: Mas é claro.