Volta

me vem como um andaime caindo que levo enfim as mãos vazias contra o céu & os azuis esbatidos & intentíssimo em escrever um outro tempo

Largo

XXXXXXX-- Como eu não cumprisse outra coisa que não constrangê-los a minha

XXXXXXXXXXXXXXX imagem & semelhança

XXXXXXXLumicolor nos espaços entre: eu, você

XXXXXXXXXXX& Deus: onde já se viu

XXXXXXXX À frente, a saída do metrô;

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX o enésimo advento.

XXXXXXXXXXXXXX Pensando em assemblages, instâncias

XXXXXXXXXXonde todas as identidades juntas, permanecidas

XXXXXXXXXXXXsem fusão,

XXXXXXXXXXXXXXXXXXrecuperar tudo. Mesmo as afetações.

XXX(amor) as alusões bíblicas são muito aborrecidas.

XXXXXXXXXMas todos os atos de maior fôlego

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXme conduzem sem remédio a Deus

Iodo

os grampos, as canetas como prumos

o carrossel útil

XXXXXXXo branco

a bancada é, antes

de percorrer, uma extensão

de madeira vulga

e sem absurdo;

por iodo, meu peito

presumo

que seja meu peito, presumo

que seja uma cifra

a tudo quanto folga

lá de fora

A felicidade dos outros

você a toma surdamente

o cristalino dos olhos não faz
nada por sua força

em março ele não amou
nada que te acorresse à boca

em março nenhuma
aspiração tátil

você pensou como pesava
a seca de estrelas

fins de julho uma febre
que não oficinou coisa alguma

Caderno 37

um dia, pretendo descrever esse quarto.

Quero percorrê-lo com uma fita métrica.

Tirar-lhe as medidas, como a uma Miss.

Pretendo angular bem os objetos. Ou melhor,

falar de sua disposição, entendê-los angularmente.

Que lugar ocupam neste espaço

(Miss), um em relação ao outro.

Hoje em dia, acho esse tipo de descrição enfadante.

Mas pretendo mudar de idéia. Em bom tempo.

Duas Notas Detrás De Canções

1. Vedrai Vedrai

direi ao menino lento

que não arpoa muito

bem a música

nos chegar em ondas

: certas melodias

parecem

de fato

ondear

especialmente

quando atacadas

dum órgão

velhossonante

agora

não espero mais

a justiça na água

2. Loss of Love

storm

and wind

and tide,

fiz petição de tudo

mas quando o garçom

tirou a conta

do coldre

Faxinamos a Casa

domingo. Faxinamos a casa,
levando o mais bojudo dum dia
margarina. Não foi decisão consciente.
Não, deve ter sido. Nós
faxinamos a casa. O tempo inteiro
recapitulando
amantes distantes. Amantes
mudam-se em terra enquanto
os recapitulamos. Amantes a despeito
de si próprios feitos Terras Amantes,
esmagados ao longo do horizonte, longe. Finas linhas
canetadas para que pudessem dormir. O sol se põe
detrás de amantes feitos Gigantes Puídos, cochilando.
E então aquela infame linha bamba do Equador, incontinenti
visível. Corusca. E amantes
mudam-se em grandes bocados de terra e
fios a uma distância discreta

autônomo

não tenho os papéis. Como profissional autônomo,
é dever manter-me aberto e espacioso
entre os quatro tubarões desta espera. Que decidam minha vida:
por exemplo, uma transferência
(haja vista o placar em que se corre)
parecia-lhes fora de questão. Ao fim e ao cabo.
Oferecem-me o último turno. E aceito,
não me sinto tão à mercê. Faz três
madrugadas neste escritório branco
tenho medo pela primeira vez;
a estridência branca das luzes
& os canos que continuam teto fora. Não tenho
os belos chamamentos para fixar
coisa alguma. Será com esta mesma impaciência.
Tanto ódio haverá constelando
dentro de mim que me permitirei o trato
com as mais velhas imagens. Aquela sombra,
por exemplo, fará metástase.
Será com este mesmo inverno.
Tomarei vistas do céu quando
de alguma alva burra
à roda de todas as fitas em Preto e Branco
carceradas nas tevês da cidade; tanto ódio
haverá. A cidade – ao fim e ao cabo – a mesma.
Pretenderei a ela e quando tornar
à razão de meus amigos mais modelares
direi que o amor e o trabalho me renderam,
que nunca jogarei bombas na fachada do Ministério da Saúde,
que não encontro mais porquê em tantos die-ins.
Continuarei mentindo para os médicos
e adiando as segundas vias

a cidade

para o Jablonski e para o Lesage

debussy é a cidade. está em movimento. uma série de deflagrações na forma. não dá em parte alguma. uma série de deflagrações na forma, não passam sem a forma. não abdicam da forma (monarca convulso), a forma se agüenta. não sei que mistério. que nem a cidade. uma série de deflagrações na forma, mas a forma (mas o trono) vai se agüentando, a forma vai se agüentando. não sei que mistério. é bonito, se move, não dá em parte alguma. debussy é que nem a cidade

Fetiche

esta é a parte em que nada acontece. Tudo isto em tempo real

Os Perigos da Juventude

I.

agora meu filho
tua juba
faz volutas
pateias
principesco savana
fora – já

II.

é tempo de decidir

III.

(afinal) quando fores
grande, o que queres

IV.

ser

V.

cosmonauta
ou bandleader?

não vai arrebatar nenhum prêmio

não vai arrebatar nenhum prêmio
um modesto coro
de fabricação caseira
cada pícola voz arremetida
a uma dimensão distinta
enquanto postergo (afincado)
a tradução dum artigo
acerca dos meninos Sambia
Papua Nova Guiné
sim, devo ser o agastado Maestro
seu sangue previdentemente esfriado
nos Alpes Italianos
daí a espalhada de anos, gerações até
esta graça doméstica
de devagar desfazer-se
a névoa subida da ducha quente
espelho do banheiro lento
em admitir um rosto
devo ser o agastado Maestro, sim
voltando de um dia duro de trabalho
enfurnado no porão duma igreja
(presbiteriana?), brandindo
meu bastão contra sua
juventude
as vozes quebradiças
mas não quebram
arremetem-se
cada qual a uma dimensão distinta
dando forja
a uma harmonia inteiramente acidental
inclua-se nisso os condes
apócrifos de há muito & será
alguma consolação
assobiar canções de pouca-ou-nenhuma
conseqüência, encantar-se das cores
antigas e muito marcadas
dos armarinhos?
estou desconsolado?
os meninos Sambia
só conquistam a hombridade
(= a guerra)
depois de anos bebendo o sêmen
dos tipos mais velhos da tribo

Caption

conheço a vó
das voltas grossas
dos que só conseguem
escrever fazendo punho

fomos felizes aqui,
Recife, 1973.

Pelas margens
minha mãe e meus tios
pintam slogans
tardorevolucionários

Apostila de Mitos e Práticas

I.

aos canhões prestes a estourar
escusa fazer muita atenção

foi assim que o Vô Tirelli
perdeu a valia do ouvido esquerdo

uma esquadra inteira se incumbiu
de recuperar a bala. Derreteram-na &

deu neste régio cinzeiro
tronado sobre a arca do living

ao lado da Bíblia aberta em Isaías
(contava-se o tempo de menos)

II.

a Sereia cantou

Vô Tirelli – mão
em concha – pediu
que ela mirasse no ouvido bom

a Sereia veio do Sertão

à sua quarta primavera
teve um desfalecimento
proclamou-a morta
o pároco da cidade

durante o velório quis beber
um copo d´água e levantou-se
do caixão, ceifou de susto
uma das carpideiras

“Quanta Vela!”

casaram-se

III.

três vezes rebentaram

uma minha mãe

(mas todos os rebentados
em dado momento
bateram cinzas no cinzeiro
sobre a arca)

ah, sim, a arca
já ia me esquecendo

Pinter a Go Go

na cozinha o transcurso
desta outra cena: sua mão
enfaixada (queimou-se
com a sopa ontem à noite)

guinda até a boca outro
gole de café, as costas
para a pia, olhos nevoentos
na janela uma braça

de terraços foscos à volta
do edifício, sua planta
de espasmos discretíssimos
sobre o peitoril, nossas raízes

ondas arrestadas
pelos quatro cantos
da casa, o silêncio é de ouro

xxxxxxxxxxxxxxxxxum metal, de qualquer forma

Pedro Espantaléon

sorte grande quem a teve foi Haroldo, meu irmão
(Haroldo Espantaléon)

que estar vivo tem das suas. Imagine
(visione) você, certa feita, durante
minha temporada na Academia Taittinger,
não conseguia pegar no sono e
achei por bem assombrar os corredores
do velho casarão, nu
e repentinamente esquecido
de que poderiam me apanhar,
e me apanharam, sim, pois que
me viam (era o único argumento
de que dispunham), e me arrojaram
sobre o corpo uma manta macia,
axadrezada,
e me conduziram, entredentes,
a uma saleta contígua ao escritório principal,
onde me sentaram numa cadeira de espaldar
bastante reto, prepararam um escalda-pés
e me deram de beber um cálice
de conhaque para que o sangue
retintasse as faces, e me disseram um
punhado de coisas que,
se as recordasse, seriam muito doces
e vomitivas,

sorte grande quem a teve foi Haroldo, meu irmão

que morreu

e hoje vive a rondejar todo contente
o hall de entrada do edifício

Roteiro Num Cardápio Úmido de Gordura

o impulso se haure do Hades

lá do Centro da Cidade, e correr

correr saltar à vara por sobre
os cílios trágicos do cavalheiro na mesa ao lado

descobrir vespeiros à ponta dos dedos
espatifar os copos tantos quanto puder

& logo em seguida – nem bem a vontade faz ato
de presença – abraçar longo o amigo onde os copos
foram de algum mistério se quebrar

Cigarreiras

muitas dessas coisas se passam
como se a Morte não nos implicasse, eu te amo

soa (arriscadamente) como correias se partindo

Billie Holiday soa como cacos de vidro dentro duma saca de lixo, tinindo ela mesma
Olhando pra trás, o gato gigante sob o qual no outono me deito solta pêlos sobre os lençóis escuros

piche não chove, mas

soa como
uma cigarreira se abrindo num escritório

prestes deserto, inscrita:
não consigo trabalhar. Volte

Vazia como a luz

nenhum instante seco desde a noite aluir

Em Andamento

Devo falar logo no início do evento, lá pelas 19:45. Quem puder, apareça!

Tentando Traduzir LeRoi Jones

Como um possível amante

pratica
o silêncio, o modo do vento
estourar
sua primeira acalmada. Manhã fria
até a noite, vamos tão
vagarosamente, sem
pensamento
de nós mesmos. (Basta
ter pensado hoje
à noite, nada o
acaba. O que
você é, não terá
certeza, ou
fim. Que você
restará, onde está,
um gentil humano fio
de vida. Ah... )

pratica

a solidão,
como uma virtude. Uma só
especiosa necessidade
de manter
o que você
nunca realmente
teve.

***

As a possible lover

Practices

silence, the way of wind
bursting

its early lull. Cold morning

to night, we go so

slowly, without

thought

to ourselves. (Enough

to have thought

tonight, nothing

finishes it. What

you are, will have

no certainty, or

end. That you will

stay, where you are,

a human gentle wisp

of life. Ah...)

practices

loneliness,

as a virtue. A single

specious need

to keep

what you have

never really

had.

(de "The Dead Lecturer", 1964)